Televisión

Televisión

Enciendo la tele… ¡qué veo!
¿del mar el fondo?
¿del prado un pozo?

Ahora duele… sólo negro.
Entorno el ojo… sólo negro.

Desiertos secos,
labios de rosa,
huracanes que soplan al viento
y más cuentos ¡escritos en prosa!

Jamones magros,
rectos relojes,
la fuerza de símbolos dorados
y el lloro, tras castigos y azotes.

¡Qué veo!

Toros en ruedo,
roja amapola,
las nubes muy lejos, en el cielo
y risas del niño que no llora.

Salones altos,
perfectos nobles,
del pasado los circos romanos,
por fin el viejales en las cortes.

¡Qué veo!
¡Qué veo!

Al juez de lejos,
grietas rotas,
en todas las mejillas hoyuelos
y en el cementerio muerte a solas.

sólo negro…
sólo negro…

No veo.

Tú me dijiste...

Tú me dijiste...


Tú me dijiste que eras viento
pero yo te mostré lo que arrastrabas.

Tú me dijiste que eras agua
pero yo ahogué el rencor y la rabia.

Tú me dijiste que eras fuego
yo di luz al silencio de tu cara.

Tú me dijiste que eras tierra
pero te indiqué adónde caminabas.


Me dijiste que eras mi alma
y yo te respondí: ‘la vida mata’.


‘La vida mata’.

Una paloma en paz

Una paloma en paz


Una paloma que vuela
no es un pez que nada
no es gato que corre
no es la gallina que empolla
no es un ternero que mama
no es una ballena que pare
no es perro que ladra
no es una rana que salta
oveja que bala
jilguero que canta
ni es serpiente, ni se arrastra
no es paz blanca, limpia y santa.

Es una paloma. Y vuela.

La Ciudad

La ciudad

Es la ciudad el enjambre del vino
y sobre el pedestal: un ojo seco,
una noche sin miradas ni amigos.

Corre por las calles el eco quieto
lágrimas de alcohol que esconden las horas
y un sollozo, al que no mueve el viento.

Es la ciudad de las tristes camorras
adonde se mudaron las mentiras,
es así que los mimos también lloran.

Sus fuentes no funcionan todavía
con estas prisas tampoco mañana
todo es inmediato y poco es lozanía.

¡Qué sed sin sed! La que machaca el alma,
sangre pido para los corazones
que las caras ya se tornaron blancas.

¡A liberar! no quedan más cojones
las flores por vena ¿Cuándo es de día?
¡ni tiempo queda ya! revoluciones...

La silueta canta salsa en la mina
el metro se olvidó la poesía.

Por la carretera

Homenaje a F. G. Lorca
Por la carretera

Por la carretera
¡Ay por la carretera!

Traficaban los caballos
sentidos de lino y seda
se ven colchones de vino
y mañanas de culebra.

Por la carretera
¡Ay por la carretera!

Ojos negros sin arcén
gesto y saliva de piedra
gallardas crestas doradas
flor que asomó la cabeza
chillaron chulas raíces
olvidada la maceta.

Por la carretera
¡Ay por la carretera!

Naranjas en la bocaza
manitas de calavera
qué largo es el camino
sin imaginar las metas
qué sedientos los caballos
sin pensar en sus riendas
vomitaron en la cuna
niños con uñas de arena.

Por la carretera
¡Ay por la carretera!

(qué desgracia cuando muere
el canto de las sirenas,
resuenan las carcajadas
risa oscura que se ausenta)